Félicité a cessé d’écrire. Elle a quitté mari, maison, existence en perte de sens pour devenir spectatrice de la beauté du monde. Elle vit désormais dans un chalet de montagne et ça lui suffit. L’écriture a-t-elle encore un sens quand tout en nous et hors de nous se délite ? Le dérèglement climatique, l’urgence des migrants, les crises sociales. Les mots peuvent-ils encore alerter, secouer ? La littérature est-elle encore un secours quand les enfants se noient entre deux frontières qui ne veulent pas d’eux ? Alors elle grimpe, elle monte, elle quitte le marché grouillant pour les cimes, les sommets, la rencontre des pics et des ciels, elle s’élève et se soigne à la rigueur des saisons. Jusqu’au jour où l’on frappe à sa porte : le vent d’un ailleurs caresse sa joue ; la seconde fois, c’est un soldat qui cherche, fouille. Alors, elle va reprendre la plume pour lui et tout lui raconter. Un texte merveilleusement poétique et d’une force inestimable.